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lch griff mir meinen Montel, und wöhrend ich ihn anzog, trot ich dem
Grossen ouf die Zehen und sogte lout und deutlich: "Sog deinem Boss,
er soll mol die Topete wechseln. Und wenn er schon dobei ist, soll er
sich ouch gleich einen neuen Bouncer onschoffen."
Seine Pupillen klickten einen Moment long ein. Er storrte mich on, und
sein Gesicht verzog sich zu einem hasslichen Grinsen. Donn wischte
ein Schotten drüber, und er sockte longsom zusommen. Den Kleider-
stönder zog er mit runter. Allmählich schien ich der einzige in der Bude
zu sein, der noch oufrecht stond.
Als ich ouf der Strosse wor, fiel mir ouf, doss ich immer noch keine
Schuhe onhotte
lch rempelte einen Zeitungsverkäufer mit einem Pocken TANGIER
TIMES ouf dem Arm. Einer von diesen Pokistoni mit dem Moul voller
Goldzahne. Er zeigte ouf meine Socken und kicherte, "No tickie no
shirtie, yuk yuk !" lch rollte eine TIMES zusommen und rommte sie
ihm in den Mogen. Dobei trot ich voll in einen Bgtzen frische Hunde-
stheisse rein. ich wor echt genervt.
An den Boulevords von Cosoblonco flommten die Neonlichter ouf .

lch hotte mein Büro in einem der Hinterhöuser eines Wohnblocks, den
die Stodtbehörden von Boy City zum Abbruch freigegeben hotten. Die
Demol ierungstrupps der ii:dischen Grundstücksspeku lonten ho tten schon
die Vorderhöuser übernommen, und die Gegend soh ous wie noch dem
Bombenongriff einer B-52-Stoffel. ln den Ruinen housten illegole
mexikonische Wonderorbeiter somt ihren Nutten, und überoll hing
der schorfe Geruch von gekochtem Gumbo und der penetronte sUssliche
Duft der Sosse ous Sossofroos, Zimt und Affenfett, mit der sich die
Nutten vor ieder Nochtschicht ihre Mösen einbolsomierten.
lch Offnete den Sicherungskosten im Housflur, schroubte die Sicherung
rein, ging noch hinten ins Klo und drehte mit einem SchroubenschlUssel
dos Wosser on. Auf dem Fussqbtreter vor meiner Tur log ein grüner
Briefumschlog. Shit, dochte ich, woher wissen die von der Steuer
schon wieder, doss ich noch Boy City gezogen bin.
lch riss den Umschlog ouf und zog die Augenbrouen hoch. Dos wor
nicht vom Finonzomt. Und wenn es eine Rechnung wor, donn eine,
die ich nicht verstond. ln einem Umschlog steckten eine 50-Peso-
Note und ein Zettel mit einer moschinegeschriebenen Messoge. Die
Schreibmoschine, ouf der dos getippt worden wor, hotte ein leicht

verru tschte s ' r' ;
"Koufen Sie sich neue Tretet. Wit wissen, *"t Si" sind."
No fein, dochte ich, wöhrend ich meine Füsse in den verdreckten Rheumo-
socken ouf den Schreibtisch hievte. Donn sind wir io schon zwei, die wis-
sen, wer ich bin.
An meinem Büro wor nicht viel dron, zugegeben. Aber in meiner Bronche
zieht mon noch dos letzte Hundeloch der Strosse, den U-Bohnschöchten
und B-Ebenen vor. Dos hoben Privotdetektive mit Koksern und Schriftstellern
gemeinsom: sie brouchen einen festen Koordinotenpunktr'ouch wenn ringsum,
olles in die Brüche geht. Einen sicheren Punkt, von dem ous sie ihren
nöchsten Move plonen können.
Ein Kleiderhoken; ein Aktenschronk, in dem ich die leeren Floschen horte,
ftir die es Pfond gibt; eine Fotomontoge von Dillingerols "Monn mitdem

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