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Das erste, was mir auffiel, war daß ich mich beim räder. Sie radeln, um den Stauungen zu entgehn.
Anflug zu orientieren versuchte, ein umgekehrter Leere Grundstücke, Hundescheße, die Reste eines
Atem, der mich in etwas hineinzog, dem niemand Kadavers. Ich warte im Schatten von Schildern und
entgeht. Zeichen.
Ein schrottreifes Pokergesicht hinter einer Glas- Garz gleich wie lang, irgendwarm taucht er auf,
scheibe machte die Zollkontrolle und ich wußte, der Mann, auf den du gewartet hast. Wir haben uns
daß es Mitteleuropa war, diese abgebrannten Fassa- das anders vorgestellt. Hier ist der Auftrag, wir er-
den, diese dünne Hintergrundmusik einer kalten warten die übliche prompte unauffüllige Erledigung.
Stadt. Niemand hat eine weiße Weste, es gibt nichts, Ich arbeite niemals mit anderen zusammen. Nicht
das nicht fiir ein paar Scheine zu haben ist. Das Zit- daß ich keine Leute mag, sie sind mir im Weg.
tern verstopfter Straßen, Schlagzeilen des Tages, Zog mich in das sperrig eingerichtete Hotelzimmer
Bluejeans auf der ganzen Linie . . . zurück, in dem sich vor Jahren ein kleiner Dealer
Eine unruhige Nacht, ich träumte von einer Straße, aufgehängt hatte. Ich erinnere mich, ,,wir die über-
die ich nach einem Mann abklappere, mit dem ich Ilüssigen Statisten in einem permanenten Western
mich treffen soll. Reihenhäuser mit Treppen zum . . . ich hau ab, nichts damit zu tun." Als sie ihn ab-
Eingang hinauf, leere Hinterhöfe, leckgeschlagene banden, war es zu spät. ,,Es ist niemals zu spät", rief
Hydranten. Der Mann heßt Krotzki. Im falschen der Leiter der Sonderkommission,
Augenblick durchstoße ich die Leinwand, stehe in Er hieß Hauser, und niemand hätte ihn fiir etwas
einer miesen Bude, er liegt am Boden, mit einem anderes gehalten als einen Plattfuß. Er war der ein-
Blick ist klar, dies ist kein gewöhnlicher Fall. Ich zige,der imChor der falschen Rätselrater einenFun-
schiebe ab durchs Stiegenhaus bevor die Bullen ken Verstand hatte. Also versetzten ihn die Techni
kommen. ker, die Experten, die den Bildschirm von hinten
Wer hat mich hergeschickt. Eine lange Geschichte. kontrollierten. Notgedrungen kreuzten sich unsere
Eine kalte Brise fegt über die endlose Reihe der Wege, jeder auf seiner Seite. Er war am Ende, ,,nichts
Wagen. Ikistallisch erstarrte Gesichter, beschlagene geht mehr". Jeder miese kleine V-Mann konnte ihm
Brillen. Angeschlagene mit etwas im Blick, das die einen angesabberten Joint vor die Füße werfen,
Handelsmarke des Zeitalters ist, als hätte ich in den ohne das geringste zu befürchten. Morgens im Prinz
Spucknapf der Gegenwart geschaut. Ein Glas war- Karl war er einer der kaputten Fri.ihstückler, die dort
men Tees, draußen ein Haüfen umgestürzter Fahr- saßen und zuschauten wie die Republik vor die Hun-
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