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pelpfad des Kontinents und sang mir eins unter dem Ich gab dem alten Mann mit der Quetschkommode
dunklen Himmel. Singen, lachen und weinen. Was in der 8ten Straße einen Quarter, damit er Wolga
ist schon ein Name? Scheint, daß keiner von uns was Matrosen spielte mitten im Winter, das gab Schwung
fiir diese Welt taugt, niemand ist tapfer genug, und füllte die Straßen mit brüderlicher Liebe,und
stark genug, glücklich genug, Manns genug, begeistert was aufzureßen war bedeutend einfacher damals.
genug, keine Chance, in dieser Welt gibt es weder Die Jennings Brüder zogen kreuz und quer durch
Helden noch Sieger. Es fing zu rcgnerL an und ich die Staaten, träumten vom Zaster, von Mädchen und
sang weiter. schnellen Sctrlitten,während sie Teller spülten. Bald
Ich lernte Miss Lust aus Brooklyn auf einer Bank im Bernie,der damals Aphorismen auf dem Washington
Prospect Park kennen. Mr fummelten eine Zeitlang Square schrieb, ist heute Hafenarbeiter, und Rainy
im Stiegenhaus vor fürer möblierten Bude. Sie war Cass, mein Vorbild, verschwand im Dickicht des
spitz auf schnelle Schlitten. Ilue Möse trocken wie französischen Viertels. Seine südländischen Augen
ein Martini. Schwanz brachte ihr nichts und auch stießen Scfueie durch die Straßen, schickten klapp-
die Sterne nicht. Ein ausgeprägtes Bedürfnis ganz rige Jazztöne über das Sumpfland des Hirns. Ich
ohne Zutlichkeit. Die Straßen von Brooklyn und sehe Valentines Gesicht lachend im Mondlicht, wäh-
Manhattan - und die Straßen von New Orleans, wo rend er Truthahnflügel aß und Toni längst unter
Valentine herumblödelte und Bilder von fetten Wei- der Erde mit seiner Trompete, die er für,uns alle
bern aus dem Mexikanerviertel oder dem Village blies.
malte. Er hatte russische Augen, Augen die von Der Pfiff einer Lokomotive über der Prärie, diese
jenseits der Wolga kamen. Träume sind nichts als Augenblicke der Erinnerung,
Kerouac, seine Augen waren wie die schnellen vergangen wie der Sturz eines Vogels über den Hori-
Frachtzüge, die durch Lowell rasten. Ed Balchosky zont. Kerouacs stolzes Gesicht lächelnd um Mitter-
hatte einen Arm in Chikago gelassen, sang in der nacht an Engeln. Die Nebelhörner über den Dach-
Dämmerung von Dachgdrten alte spanische Kriegs- gärten und Stiegenhäusern unseres Gehirns.
lieder. Freddie Redd hämmerte auf einem klappri-
gen Piano aus einem Puff herum und Jamie lief
Jack Micheline, wahrscheinlich lahrgang 1926, lebt in San
durch die Straßen der Stadt und lachte den Mond an. Francisco. Liest seine Gedichte auf der Straße und läßt
Jimmie der Grieche auf einem Pferd mitten in den anschließend den Hut rumgehen.
Bergen. Und Paul Crump im Knast auf Nimmerwie- Huren, Stragen, Heilige und Tläume c 1977 by Jack Miche-
dersehn. line.